com a 9 a tocar

os vinte anos mal começara
e eu ainda exploro a mesma seara
que não rende frutos.
me falam, falam mas ainda não escuto.
a obsessão por estar errado
trilhar o caminho à esquerda
e fazer muita merda, claro, ainda é um hábito.
as olheiras, o mal hálito, o cansaço,
me provam todo dia que eu não sou de aço
e embora nunca pretendi sê-lo
mal não faz adotar um pouco de zelo.
a preguiça com a rebeldia inata
traz a mim uma boa dose de problemas,
e se essa combinação ainda não mata
o diagnóstico já aponta um enfisema.
e como medico de mim mesmo,
graduado na vida, com residência na rua,
recomendo 2 maços de cigarro,
alguns litros de uísque e duas mulheres nuas.
isso deve resolver - penso -
e se disso eu morrer, tragam as flores,
enxuguem as lágrimas no lenço,
e dêem de costa, pois aqui jaz um homem
que morreu fazendo o que gosta.
Já quando almejo me tornar um buda,
a possibilidade logo me parece absurda
e já apresento na face um sorriso terno,
sei que a melhor vista do paraíso,
sempre foi a do inferno.

TM